59

No se lo pregunten hoy, 6 segundos o las flores siempre van a querer crecer en el campo, llegar hasta el círculo polar como unas vagabundas, y tú,

tan lejos,

con las ideas tan frías,

tan pálida mirando

al cielo de las auroras boreales...

6 segundos,

lo que tardé en hacerte un ramo de pensamientos (si no eran de él, nunca habrían de gustarte)

58

...y ni siquiera son mis ojos

UN VIAJERO MÁS ANTIGUO QUE YO 

España está en la inocencia de las casualidades. No se puede decir que aquí seamos héroes o testigos de lo cotidiano, pero al menos estamos invitados a intentarlo, a vernos cualquier día por casualidad 

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 MIEDO A LO NECESARIO 

Que la vida es una mierda

eso ya lo escriben los periódicos, 

los meses están llenos de disparos a quemarropa. 

Aún asi, no hay que temerle a lo necesario 

cuando sentimos una expresión de deseo...

cuando una persona siente una expresión de deseo 

se vuelve físicamente newtoniana 

se deja caer como fruta apetitosa

se deja tocar cada momento que pasa

se deja

se deja

y se deja

sentir...y no

no le tengo miedo a lo necesario, 

a aquello que nos impulsa a vivir

56

Fué emocionante verte contar

la historia de tu nombre,

los enigmas de tu vida,

la piel de un minuto restante

mientras te abrazo

55

LA HABITACIÓN DEL SUEÑO 

Lo no lo sabe y sí, es inspiradora,

y bella

I

...colmenas de ciudad

Como tártanos de abejas

los sentimientos son pringosos,

muestran nuestra tendencia natural 

a evadirlos; y no solo por eso,

por la miel,

los picotazos.

II

...miel de día

He pasado tanto tiempo desnudo mirándote, enredando mis dedos entre tus pelos, moviéndote la cabeza a tirones...

que no pareces querer despertar de tu cama, cada vez más delgada

cada vez más pálida

más noche cada vez

más gata.

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Seguir el dictado de las olas que pasan;

como si no supieras surfear,

y llegar, al otro lado de los demás

tal y como eres

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Una hoja seca al desnudar tu voz,
una pisada en la acera
de un mes de octubre
es lo que quise del día.
Lo que quisiera el otoño
es callarse, medir su mala memoria de voces por la calle, su delirio amarillo
de meses tumbado si nada que hacer
dibujando un retrato de mí que ya no existe. La vida se escribe encima de los tejados, ese soy yo, tú y nosotros somos los gatos de Madrid